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Fiumi, montagne di parole, cervelloni a scervellarsi, e a filosofare sull'amore. Io respiro, e non mi chiedo perché respiro. Respiro e vivo. L'amore è il respiro dell'anima. Mi lascio trasportare da questo respiro e vivo. Vivo perché amare è come rinascere.

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Quando si ama si è così: come specchi riflessi. Guardi lo specchio e vedi una parte di te, vedi l'immagine che ti assomiglia ma non sei tu. Tu sei quello fuori dallo specchio, sei quello vero, sei quello che se qualcuno ti tocca sulla spalla senti il contatto. Ma... ma anche l'immagine fa così, si muove come se pure lei avesse sentito quel contatto, quel calore sulla pelle.

Uno specchio, solo un' immagine di te stesso ma sempre tu. Un amore. Due persone, una sola immagine. L'immagine dell'uno e dell'altra sovrapposte, l'immagine di loro stessi. Uniti.

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Vuoto. Totalmente e perennemente vuoto. Anzi sottovuoto: un galleggiamento nel nulla, nel vuoto più totale. Un corpo, una testa, una mente, una persona pieni di nulla, di un vento che spazza ogni pensiero. Questo ora sono io. Io che svuotato mi sono riempito.

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Notte. Una camera al buio. Sulla sinistra una finestra dalla quale si vedono gli alberi.
Io lì su di un letto con il mantello del buio che mi avvolge e mi penetra. Sono i momenti dove il mio amore mi manca tremendamente. Come se la mia anima fosse divisa in due e mi mancasse un pezzo.

Dove sei anima? Dove? Seppure è buio non sento la tua presenza. Fuori? No non fuori. Allora dove?

Sento il manto del buio e ad esso mi aggrappo, forse per sentirmi meno solo, forse per cogliere meglio la parte in me di anima rimasta.

Un attimo... ma... sì... mi pare... sì la sento, la sento. Ma dove? Dov'è? Dove sei?

Uno strano calore ora mi avvolge, ma forse non così tanto strano perché lo riconosco. Un calore che inizia dalla pancia e poi si espande dappertutto: ai piedi, alle mani, al viso, sulle labbra... Le labbra. Sento che hanno un leggero sorriso e a quel sorriso delle labbra si uniscono gli occhi. È dolce, caldo e tenero. È semplicemente...
un amore.

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Ci siamo incontrati sabato.
A Vicenza.
Una notte in hotel. Io e lei.
Le nostre mani, i nostri baci, le nostre lingue, il calore dei nostri corpi uniti in uno.
Il suo viso. Gli occhi.
Il suo amore.
Non sono baci i nostri. No... sono parole. Parole di passione, parole d'amore, parole di due amanti.
Una doccia.
Noi lì. Lì che parliamo con le più alte parole che il dio dell'amore ci suggerisce. Nell'amore vivo, nell'amore voglio semplicemente vivere.
Con te.

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Una settimana. Ancora una settimana per poterti stringere. Una settimana per poterti amare. Finalmente... veramente sembra che il tempo non passi mai quando il cuore ha iniziato ad amare, ma specialmente quando la persona, la quale il cuore ama, è lontana. Lontana ma vicina. Proprio perché fa parte del cuore e il cuore a lei le si è donato totalmente. Non sò cosa sia l'amore. Fiumi e fiumi di parole sono state scritte per descrivere queste cinque lettere, cinque lettere che in duemila anni sono rimaste immutate nella nostra lingua, sempre uguali e disposte nello stesso modo. Non sò cosa sia l'amore, non lo sò spiegare a parole ma sò gli effetti che provoca nella persona, e non mi interessa sapere cosa sia. Mi basta viverlo.

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Quanto mi piacciono i gabbiani... Quando li guardo sento un senso di libertà che mi pervade tutto. E come vorrei essere come loro... Nel volo sembra non facciano fatica, ma anzi, nuotano nell'aria.

Mi ricordo che avevo letto un libro anni fa di Richard Bach: " Il gabbiano Johnatan Livingstone"Un gabbiano che nell' aria si trovava meglio che sulla terra. Un gabbiano che ormai il suo mondo era sospeso nel vuoto, e neppure più voleva tornare giù.

La mia anima è come un gabbiano: come quel gabbiano. Brama il senso di libertà: desidera il cielo, l'aria, il sole... ma si sente prigioniera. Prigioniera nel mondo. Un mondo, una società che sta perdendo se stessa, una società dove se uno desidera volare lo trattengono e gli dicono: - Volare? Ma dove vuoi volare? E perché ci vuoi lasciare? Guarda che se poi voli non farai più parte di noi, sarai un diverso -.

No... non sono e non sarò mai un diverso, sono semplicemente uno come voi, tale e uguale a voi. Solo che ho imparato a guardare. Ho imparato a VOLARE.

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Non avevo intenzione di scrivere niente per la festa della donna solo perché pensavo fosse banale. "Un mazzo di mimose alla propria amata". Ma non è stata una giornata serena per me. Forse perché nel mio profondo sento che la donna merita 365 giorni all'anno dedicati a lei. Per le violenze che subisce dai maschi, e non solo di quelle fisiche, ma anche per quelle morali, psicologiche, discriminazione nel mondo del lavoro. E quella in casa. Nella propria casa. Lì, dove dovrebbe essere più protetta a volte è massarata, violentata, abbassata a un niente. Donna: ringrazio il tuo essere donna. Ringrazio che una donna mi ha tenuto in grembo per nove mesi. E tu donna, sei la metà perfetta e ciò che manca in un uomo per renderlo completo. Grazie.

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